El mundo gira

en perpetuo movimiento.

¿Qué haré yo,

que me gusta este momento?

Pobre eres

aunque compres

cuanto desees.

No están en venta

ni se regalan

(aunque hay quien lo piensa)

las prendas de l´alma.

¿Qué nombre les pondrías

a las palabras

que habitan l´alma?

... ¿Poesía?

Una línea es el mar,

horizontal, verde, azul,

inmensa... hasta otro mar;

pero con su abismo,

y en vertical.

De que mi voz no te cante

te quejas, buen compañero;

si sueño es toda la vida,

mi vida no toda es verso.

El sol es templado;

la tarde, más larga.

Soy feliz esta tarde

que no pasa nada.

Las personas no cambiamos

nuestra manera de ser,

acaso disimulamos

si hay de por medio un querer.

Un sol

en lo alto.

Un pájaro

en un árbol.

Otro sol

en el regazo.

¿Por qué suena

triste mi canto?

El tiempo es un ruin bicho

que se nos mete muy adentro.

Al principio, como un niño,

parece que avanza lento;

luego, en mitad del camino,

empieza a soltar veneno,

y cuando quiera el destino,

nos comerá por completo.

([...] "la pobreza santa, agradecida y segura",

Francisco de Quevedo, La cuna y la sepultura)

La pobreza, si no es santa,

por ahí le andará,

que rico y bueno -Iesus dixit-

es aguja en un pajar.