Llegar a sentarse en una facultad de periodismo ha sido, es, y espero que siga siendo el sueño de muchos jóvenes. Qué lleva a alguien a optar por aquello en lugar de lo otro es un misterio. El periodismo es vocación para muchos, pero también relleno para otros. Una profesión querida y atacada casi a partes iguales, pero sin duda necesaria para la supervivencia de una sociedad libre.

Cuando yo, hará cosa de seis o siete años, estaba sentado en un instituto de secundaria acabando mi etapa obligatoria sabía que esa sería una de mis opciones. Tenía un profesor de lengua y literatura, José Manuel, que me animaba a ello. Tal vez por cuestiones del destino él llegue hasta este lugar, por lo que aprovecho para agradecerle lo que me enseñó y lo que me hizo aprender por mí mismo. Los verdaderos profesionales son los que hacen que una actividad sea respetada o no por la sociedad. Y tanto la educación como el periodismo tienen mucho triste infiltrado.

En aquel entonces me devoraba cada tarde El País, que me compraba en el quiosco de camino a clase y guardaba en la mochila hasta el regreso, y El Mundo, que repartían gratis en el centro. Me aficioné así a la sección de internacional del diario de PRISA, que no tiene comparación con ningún otro medio; y a las columnas del desaparecido Francisco Umbral, con el que casi nunca estuve de acuerdo pero del que siempre admiré su forma grandiosa de redactar unos párrafos cargados de razón y contenido. Me enganché también a los informativos de Àngels Barceló, Juan Pedro Valentín y Vicente Vallés cuando Telecinco era algo más que un permanente baño de lágrimas secas y sangre con olor a morbo simplón. Disfrutaba con La 2 noticias, el informativo tranquilo de Milá, como lo sigo haciendo con Mara Torres, una voz de madrugada que enlaza con otra nocturna, profunda y socarrona: la de Carlos Llamas. De todos ellos aprendí la verdad de una profesión admirable, necesaria y vital para la construcción de un país de derechos y libertades. Aquella profesión que narró las penas de una nación desde el exilio, la que escribió con su pluma una transición que habría sido imposible sin las cabeceras de referencia, la que dio normalidad a una democracia joven e inexperta -aún lo es- y nos hizo estremecernos con tantas batallas que juntos hemos librado como colectivo. Lloramos con Jon Sistiaga la muerte de su compañero José Couso, con ellos vivimos la barbarie de una guerra y Gabilondo nos contó tras cada señal horaria la que se libró en una ciudad encogida aquel maldito día 11.

Ése es el periodismo que yo admiro: el comprometido, el que cambia cosas, el que lucha por unos ideales (sean estos cuales sean), el que garantiza la libertad y la pluralidad, la defensa de los derechos fundamentales, el que remueve conciencias y también ese especializado que narra hazañas deportivas para quien esté interesado o nos da a conocer grandes descubrimientos de la ciencia que a todos pueden cambiar la vida. El que se juega la vida por una imagen. El que llora y ríe con el protagonista de la noticia para trasmitir hasta el último resquicio de una emoción. Un periodismo útil al servicio del ciudadano y de la verdad, con garantías y calidad. ¿Imparcial o no? Eso me da igual, yo no creo en esa mentira: serio, coherente e independiente de cualquier poder.

Sin embargo no lo encuentro. No sé dónde está, dónde se esconde en estos tiempos. Y para colmo de las desgracias, unos pseudolicenciados se enfrentan ahora a una mujer que cometió el único error de ser la hermana de otra mujer que decidió ser princesa. Princesa sin mayúsculas, sí. Esos mismos payasos que pierden su dignidad y la del trabajo que desempeñan corriendo detrás de cualquier babosa, cualquier cutre, cualquier tipejo hediondo, cubierto de caspa y mugre de la más baja condición personal, dispuestos como están a vender su más íntimo sentimiento por cumplir el sueño de verse rodeados de focos unas cuántas horas. Su cuerpo al precio de nada, su corazón carente de valor humano. ¿Y ellos? Ellos detrás, pisoteando los sueños y la historia de una de las profesiones más útiles al servicio de todos, y decidiendo quién debe y quién no entrar en ese juego del que ni el mismo Estado nos protege. Llamaos cuentistas, charlatanes, trovadores de cama y club de alterne: pero no os llaméis periodistas. No con ese estilo. Ése que ahora se traslada al otro campo, al político, al social: ¿y qué nos queda? Lo que ahora asumen y acogen Federicos, Pedrojotas y Piqueras; sin pudor, vergüenza ni sonrojo. Si éste es el futuro, yo me quedo en casa.

Carlos, estés donde estés: lo siento, perdón; esto es lo que estamos haciendo con tu legado, y el de tantos como tú.

Jorge Barraza.