Cuando llegué la música sonaba fuerte, muy fuerte, la pena (que no tristeza) y el miedo me estaban golpeando las paredes del estómago, por más que la ataba a mis pies, mi cabeza volaba hacia otro lugar, hacia ninguna parte.

La visión de los niños, nuestros niños, una conversación ante oídos siempre amigos, el flamenquito de hace años, la mirada furtiva y el cuidado invisible del amor me sacaron del aquel lugar sin luz y los golpes pararon.

Al volver a casa ví desde la ventanilla del coche dos mujeres negras que supuse habían hecho un largo camino para que yo, esta noche, las viera. Pasamos por una terraza histórica de Sevilla donde un día que yo estrenaba vaqueros, mi abuelo Antonio celebró su santo.

Y pensé... la vida es esto ¿no? Los golpes, los niños, el miedo, los amigos, el amor, los recuerdos.