Cuando les preguntas de dónde descienden los porteños contestan: "... de los Barcos".

Eva Perón, amada y odiada, sigue siendo un icono para los argentinos.

Hablan mucho de política, de la suya y de la nuestra, les gusta la política pero no creen en sus políticos.

Comen carne, mucha carne y dulce de leche. No hay gordos.

Son dulces, educados, amables; verdad o no, te hacen sentir en casa.

Los porteños cuentan que Dios está en todas partes, pero sólo atiende en Buenos Aires.

Leen mucho y se les nota, en cantidades directamente proporcionales a las muchas librerías de las que disfrutan. Te puedes perder en ellas.

Los cartoneros son parte del paisaje urbano a partir de las seis o siete de la tarde. Buscan en la basura, hacen el descanso del trabajo en la misma basura. No son pobres, son cartoneros.

Tienen a Héctor Alterio y a Pepe Sacristán, de los que disfruté en un pequeño teatro.

Buenos Aires está a muchísimos kilómetros de España, pero si superas un vuelo muy pesado... finalmente, te sientes muy cerca de ellos.

Sus abuelos fueron nuestros emigrantes. Muchos de los que se fueron del corralito ya han vuelto.

Ha sido un precioso viaje, muy interesante. Esto sólo han sido unos flashes.

Han pasado demasiados días sin publicar. No he podido escribir.

He leído sobre muchos temas que me interesan, he querido contar mi opinión sobre la situación del Consejo General del Poder Judicial, sobre el debate de la financiación autonómica -soy andaluza-.

He querido describir la nube negra que sobrevuela a una familia cuando tienes que volver a ver a un señor de bata blanca, que amplía el plazo de una relativa paz.

Me he escandalizado un poco y se han removido mis esquemas sobre la política, ante la noticia de que la principal consecuencia de una muerte es el desequilibrio o reequilibrio entre conservadores y progresistas.

No he podido inventar ninguna historia que contar.

Esta noche, después de ver y oir a Rosa Montero, conversando con Antonio San José -experto en CONVERSAR en CNN+-, sobre su último libro, he descubierto la razón por la que no podía escribir. Me empeñé en correr y correr -no sé si huir- y fuí incapaz de parar, de salir de mí.

Es imposible contar nada, es imposible ver nada, si te ciegan los muros de tu propio yo.