Han venido las lluvias a mojar la sed de este pais de desaladora y tente tieso, que no aprende del pasado a ser hormiga y está pagando con angustia su empecinamiento en ser cigarra. Hasta la feria de Abril se lamenta de sevillanas empapadas y carteles fallidos. Están todo el año con la mente en la feria y este tiempo de locos echa por tierra esa alegría contagiosa que rezuma el Sur, en cuanto bailan los lunares, se sienten a gusto las guitarras y el rebujito te calienta la máquina de vivir. Este año me había invitado POLI RINCÓN y mi deseo era pasar con él los primeros días del jolgorio, pero un inoportuno resfriado, que me tiene de escalofrío en escalofrío y de estornudo en estornudo, me ha impedido abrazar a un amigo y sentir cómo SEVILLA y su gente me cambian la aguja de marear. Otro año sérá, lo siento por Poli, que ya me había guardado sitio en ese noche mágica del lunes, en la que los sevillanos de caseta y señorío funden luces y pescaito en el inicio de su bendita locura.

Me ha impresionado el ayer de Anfield. Nunca he visto a dos equipos tan comprometidos con el fútbol, con la velocidad, con el desmarque,con la potencia, con el gol, con lo más puro de este deporte que nació por aquellas tierras de niebla y distinción. Al final, fue el LIVERPOOL el que acabó la cena en semifinales, pero lo hizo después de una batalla a muerte súbita. El ARSENAL enamoró al verde con su encaje de bolillos y a punto estuvo de saltar sobre Anfield y su leyenda para aspirar a ese premio que el fútbol le regatea año tras año. Me quedo con la magia de FERNANDO TORRES, el niño hecho ídolo en un pais que no regala nada y sabe elegir sus dioses. Y con CESC FABREGAS, el eje de ese tiotivo de estrategia y eficacia que le ha dado a su equipo imagen ejemplar. Bueno, y con XAVI ALONSO, y ALMUNIA, y REINA, y ARBELOA, que atravesaron el canal de la Mancha para llenar la mochila de libras y aplausos y están arañando mayúsculas de patria en una Inglaterra ganada para la causa de la Eurocopa. En lugar de relamernos con ese estribillo gastado de que somos la mejor Liga del mundo, deberíamos poner, como asignatura obligada en las sesiones de video de la nobleza futbolística hispana, el partido de ayer. Quizás entonces nos daríamos cuenta de que se nos va la fuerza por la boca.

El regreso de JOSÉ TOMÁS a esos ruedos que tanto le echaban en falta, ha sido el revulsivo de estos primeros coletazos de la fiesta. La confirmación de que va a estar dos tardes en Madrid ha llenado de luz la primavera. Será en Junio, cuando los calores abarroten las terrazas y esta ciudad taurina coja la curva festiva de San Isidro. Allí estaremos para ser carne amiga de hombre y de torero. José Tomás es buen amigo, de esos que sabes que están ahí a un golpe de móvil y de cariño. Hace poco, me confesaba la emoción que sintió cuando, desde un balcón de CASA LUCIO, un jueves santo, vivió, a corazón quitado, una procesión madrileña. Era la de JESÚS EL POBRE y la ESPERANZA MACARENA. Siempre que nos vemos, me recuerda aquella noche de saeta y de fervor en el Madrid de la Cava Baja, por donde aún suenan las pisadas y los temblores del tiempo. En las Ventas, con permiso del viento y de los picadores de la palabra, siempre con la rabia a punto y el rencor en ristre, sacaremos pañuelo de regreso al único torero que dice la verdad.

Esta noche, será el BARCELONA el que certifique que tiene ganas de semifinal. Tal como está el patio, no me extrañaría que los alemanes desconocidos saquen petróleo del Camp Nou. Espero que LAPORTA, en plena ebullición de despendole y populismo, les haya dejado claro a los niños de oro que el partido de hoy es la encrucijada definitiva, o se van a lo de las gárgaras o a convertir la champions en el botín del año. Tienen materia prima para sacarle los colores a este SHALKE miedoso y casi plano, al que ya le dieron la primera ración de poderío en su terreno. Toda España será azulgrana esta noche en cuanto el clan empiece a rugir. Y mañana, esta misma España será una piel de toro azulona y madrileña, entregada al triunfo de la humildad. El GETAFE va quemando etapas para ser ejemplo y realidad. Su afición, su presidente, su entrenador, sus jugadores, todos tienen porcentaje alto en esta explosión de fé. Los de Munich ya saben por dónde queda Getafe y mañana se van a enterar de lo que vale un Coliseum. Cuando el reloj de los sueños marque las 22,35 de la noche del jueves, BECKENBAUER jurará en alemán, se pondrá las gafas de ver gigantes y regresará a Baviera con algo más que el rabo entre las piernas.