Se marcha el mes de Abril un poco a la pata coja, con crisis de bolsillo y euribor galopante. Los calores han ido marchándose por la puerta del anticiclón y un cielo de intenso azul primavera entra por la ventana de mi blog con ganas de ser palabra.

Tengo el corazón contento y lleno de alegría, como decía la canción. Los datos del Estudio General de Medios, coloquialmente el EGM, nos han dado otro empujón de cariño. El MILLÓN OCHOCIENTOS MIL oyentes del Carrusel de los sábados y los DOS MILLONES DOSCIENTOS MIL de los domingos son unas cifras que me arrancan del alma un viva la radio de asombro y agradecimiento. Quisiera daros las gracias a cada uno de vosotros, a cada uno de los millones de disfrutadores del Carrusel, a cada uno de los compañeros que engrandecen esta nómina semanal de emociones, por haberme dado la oportunidad de compartir con ellos y con ellas las antenas y los micrófonos más felices del mundo.

Me gusta teneros cerca en este DIARIO DE UN HOMBRE DE LA RADIO, contaros todas esas pequeñas y grandes sensaciones que jalonan mi día a día con la radio, con el deporte, con la vida. Contaros, por ejemplo, que ayer comí las mejores ALCACHOFAS DEL MUNDO con voracidad de novato, porque hasta ayer no figuraba este manjar en mi lista de alimentos de élite. En EL PIMIENTO VERDE, de la calle Quintana, 1 de Madrid, comprobé cómo una alcachofa humilde y tantas veces vilipendiada, se convertía en un plato de culto. Os lo recomiendo con fervor gastronómico a cuantos tenéis a la alcachofa como manjar de día grande.

Abandono mi inclinación natural a la buena mesa, para recalar en el fútbol. Llega desde Barcelona del dolor de otra oportunidad perdida , la resaca lógica de una ilusión que se quedó sin gol, sin Moscú, sin futuro. El empate a cero de la ida presagiaba revancha azulgrana en un teatro preparado para los sueños. Sólo hacía falta un grito de gol para poner en marcha el engranaje de gloria que los culés necesitaban para no morir de vacío. Cuando SCHOLES se sintió Mesías y le dio al balón un zapatazo salvador, los ingleses se lo creyeron. Con ETOO en convalecencia pertinaz de gloria, con MESSI como único incordio serio en el cogollo del frente, con DECO en pleno regreso a su condición de guerrero constructor, con INIESTA siempre tristemente lejos del lugar donde más le duele al contrario, con HENRY a caballo entre lo que fue y lo que es, con XAVI suturando a medias las heridas de la zona seria, con una defensa que sólo temblaba por el lado de ZAMBROTTA cuando la bestia quería ser de verdad CRISTIANO RONALDO, con un equipo serio, ordenado, jugón, dominador y enfurecido como lo era el Barça de ayer, sólo faltó el gol para bailar en ruso la sardana del año. Lo sintió toda España, ayer vibrando en catalán como vibró en aquellas noches gloriosas en que la Champions se hizo Barça y se quedó entre nosotros.

Lo peor de todo es que el horizonte es una nube negra, a la que le faltan cuatro partidos para descargar. Ahora deben lamerse las heridas de la mejor manera posible, dedicándole a su afición un final de Liga que acelere el olvido. Entre quedar segundos o terceros, hay un abismo de pasta y de conciencia. Aquí se acaba un ciclo y, desgraciadamente se repite con distintos nombres y hombres, la historia de aquel REAL MADRID de FLORENTINO que se creyó GALÁCTICO y se murió de éxito. Esta vez han sido el F.C.Barcelona de LAPORTA el que se creyó FANTÁSTICO y repitió tropiezo en el mismo vicio y en la misma piedra.