Me siento ante el ordenador en el instante en que CASILLAS, en la escalerilla del avión de la gloria, le entrega el trofeo a LUIS ARAGONÉS como muestra este vídeo , para que sea, precisamente él, el que la levante hacia el cielo español del día después. Recorro con la selección y con CUATRO las calles del mismo MADRID que ayer convirtió el domingo en una España múltiple que se vistió de rojo para unificar emociones. Atrás se queda un partido perfecto, que fue la confirmación de que los nuestros fueron los únicos capaces de unir poder y belleza en la final que no nos atrevíamos a soñar. Atrás se queda el golazo de TORRES , en un sprint memorable, que no necesitó foto finish para meterse en la historia. Atrás se queda el domingo de SAN PEDRO Y SAN PABLO, para siempre escrito con mayúsculas rojas en el diario íntimo de cada uno de nosotros. Cuando pase el tiempo y se vayan difuminando camisetas y banderas, nos acordaremos de que el triunfo de España en aquella Eurocopa del 2008 la vivimos primero en la radio y después en la calle con millones de locos como nosotros que se durmieron cantando.

CASILLAS - Ha sido santo y seña de la furia. Estuvo con las manoplas listas cuando hacía falta el milagro. Hasta BUFFON está de acuerdo en ponerle la chapa de mejor portero del mundo. Ya es, para siempre, un grande de España.

GUIZA - Es el que mejor refleja el estallido visceral del fútbol. Salió en momentos de necesidad y sus dos goles son la firma de un personaje singular, al que el fútbol le debe muchas flechas en el futuro.

TORRES - El genio de la lámpara cuando más falta hacía. Los alemanes amenazaban con darle la razón a Lineker y apareció el depredador del Liverpool para darle elegancia, estilo y belleza a un gol que vale una Eurocopa.

Junto a ellos LUIS ARAGONÉS, supremo hacedor de un estilo y una manera nueva de entender el fútbol. Para todos, el aplauso de este hombre de radio y de blog, que es consciente de que hoy es el último lunes de junio y el primer lunes del futuro.

El gran domingo se desparramó por un país ansioso de gloria y con demasiadas ganas acumuladas de romper el maleficio de los cuartos. Era la santificación del fútbol, que iba a misa con los católicos, que compartía el aperitivo en los bares y tabernas de una geografía predispuesta al jolgorio, que se colaba por las rendijas ruidosas del GRAN PREMIO DE FRANCIA, en el que nuestro FERNANDO ALONSO bajaba del tercero al octavo puesto por la puñetera culpa de un coche que no quiere y una escudería que no puede; que derrapaba en las motos de los pilotos de la furia, esta vez un poco lejos de las cinco estrellas. Así empezaba el domingo definitivo, haciendo alardes de trópico y llenando la Plaza de Colón y alrededores, mientras en la Plaza Mayor de Madrid los mariachis envolvían la canícula en el encanto de rancheras y corridos, aviso musical de que MÉXICO también estaba viviendo su día grande.

Enciendo el ordenador, como cada día, para situar las sensaciones en la fecha del martes y la primera imagen que aparece en la pantalla es la plaza de Macías de Padrón. La morriña de mi pueblo es el fogonazo de bienvenida de mi diario. Mi hijo OSCAR me dió la sorpresa hace unos meses y desde entonces me gusta sentarme a contar la vida, comenzando siempre por una de las postales gallegas que más quiero y más echo de menos.

Lo primero que hago por la mañana, en cuanto mis ojos se acostumbran a la luz de un nuevo día, es desayunar con calma frente a los periódicos de la jornada. Dicen los vigilantes de la dietética que el desayuno debe ser la comida más importante del día, que hay que desayunar abundantemente, alternar los zumos naturales con las frutas, las tostadas, la mermelada y, sobre todo, una buena rodaja de pan con aceite, condición más que básica para una salud a prueba de sustos. Sé de muchos amigos que pasan de largo por el desayuno y acometen la dureza de un día de trabajo con un mísero café como única base de alimentación. Craso error, porque un desayuno copioso y bien elegido ayuda a bajar kilos y te mantiene en forma durante las hora en las que tu cuerpo te va a pedir el máximo esfuerzo físico e intelectual.

Ha venido a visitarnos mi sobrina DIANA, hija de una hermana de mi TERE, que ha llegado de Venezuela para hacer una tourné por la Europa más bella y más atractiva. Ha visitado Lisboa, París, Burdeos, Zurich, Londres, Venecia, Milán, Roma, Madrid y todavía tiene en la mirada la impresión que le ha causado tanta belleza. Con ella hablamos de HUGO CHAVEZ, el bien llamado gorila rojo, que tiene a uno de los paises más bellos del mundo sometido a la tiranía de su palabra y de su ego. Me cuenta que el pueblo, el mismo que le dio su respaldo hace años para sacarlos del caos, está buscando la manera más rápida de cortarle las alas e impedir que este tirano de medio pelo conduzca a Venezuela a las catacumbas. Hoy han ido al teatro, a ver en directo HOY NO ME PUEDO LEVANTAR, que lleva no sé cuántos años en cartel de triunfo en la capital. Nada más y nada menos que cuatro horas de música e historias, sólo aptas para oidos muy forofos. Pese a la duración, les ha gustado y han reconocido que, en algún momento del espectáculo, una lagrimita certificó el alto nivel de emoción.

Mientras ellas disfrutaban de un atracón de MECANO, yo vivía radio de día grande con la selección de España desde las cinco de la tarde. Por fin, tras los escarceos de Perú y Estados Unidos, entrábamos en zona de verdad y de riesgo con un enemigo que se fue haciendo más fiero conforme iban pasando los días previos. RUSIA agrandó su peligro sencillamente porque era el primer combate en serio y de esa primera vez depende el futuro del "a por ellos". El primer gol de VILLA llegó en el momento justo, cuando ya los agoreros iniciaban su letanía. El segundo le dio alas a la fiesta. El tercero abrió la espita de la sidra asturiana y encharcó de felicidad y brindis una tarde memorable. Ni siquiera el gol de ellos rebajó el nivel de entusiasmo, porque a los pocos minutos CESC FÁBREGAS se hacía merecedor de la roja anotando el primer gol de lo que debe ser una larga historia de goles con la furia. Palco de honor para SENNA, PUJOL, INIESTA, TORRES, CAZORLA, CAPDEVILA y, por encima de todos, VILLA, un guaje con matrícula de pichichi en este primer escalón de la Eurocopa. SERGIO RAMOS tendrá que hacer examen de conciencia y de nervios y los demás, cada uno a su manera, han aportado su porcentaje de sudor en el éxito del grupo. Y cuidadito con LUÍS ARAGONÉS, que ya ha empezado con las ironías y las frases de doble lectura por un gesto lógico de Torres al ser sustituido, precisamente cuanto más daño le estaba haciendo a los hijos de PUTIN.. y de HIDDINK. Yo me imagino de futbolista en un partido como éste, estoy jugando más o menos bien, le doy un gol a Villa, le ayudo en otro y me parto el alma abriendo espacios para mis compañeros y de pronto, el entrenador me sustituye. Mejor me callo cuál hubiera sido mi reacción y el calibre mortal de mi mirada al banquillo.

El martes desfila por EL DIARIO DE UN HOMBRE DE LA RADIO con algarabía de camiones en las carreteras de la protesta nacional. Las gasolineras estrenan liquidación de existencias por el miedo a los depósitos vacíos. En los mercados, los artículos de primera necesidad se preparan para una posible cuarentena. Los informativos sitúan la primera víctima del conflicto en el cogollo de las reivindicaciones. Sigue el presidente BUSH cantando el "adiós con el corazón" a los europeos que le alegran los oídos. Llega a España FELIPE CALDERÓN ,el mandamás mexicano, y celebramos este bautismo de Madre Patria con una MARGARITA explosiva en el CHILE VERDE, nuestro restaurante mexicano de cabecera en Hilarión Eslava, 33. La cochinita pibil, el mejor guacamole de Madrid, una cerveza BOHEMIA bien fría y bien mexicana, unos tacos dorados con sabor a distrito federal y un buen tequila reposado LA HERRADURA nos acercan al sueño con la euforia subida. Casi nos pilla el amanecer con el corazón en Los Angeles, empujando a nuestro PAU GASOL al primer triunfo, en su intento de ser, por primera vez y en español, EL SEÑOR DE LOS ANILLOS.

Ya está la Eurocopa enseñando los goles por las flores de Mayo. Ya está este país en pie de furia y de esperanza de cara los rigores de junio. Cada español se transforma en seleccionador por imperativos del deseo y a todos nos bailan en la mente los nombres de la selección mágica, aquella que nos devolverá laureles olvidados. Llevamos un LUIS ARAGONÉS escondido en nuestro corazón de fútbol y de pasión y en cuanto huele a carnaza europea se nos aceleran las ganas de romper viejas barreras. Pasar de CUARTOS se convierte en una obsesión para los que sentimos el ramalazo de patria como parte de nuestra vida y como principio y fin de nuestra temporada de emociones.

Aprovechando esa obsesión por encontrar el once ideal que rompa la historia, voy a proponer a todos cuantos se acerquen a mi blog un juego apasionante. Me gustaría que cada uno de vosotros me enviase su selección ideal para contrastar pareceres y elegir, entre todos, los nombres que intentarán otra vez llenar esa página que lleva vacía muchas eurocopas. Para empezar, seré yo quien elija mi once ideal. Luego, espero los vuestros. Quién sabe si esta encuesta popular le hará tilín al SABIO DE HORTALEZA y acceda a compartir sus planteamientos con una afición un poco harta de los mismos perros y los mismos collares. Vaya por delante mi promesa de que haré llegar al seleccionador todas vuestras propuestas, aunque luego, con su habitual pasotismo concentrado, se las pase por la suela de sus zapatones.

Ahí va MI SELECCIÓN ESPAÑOLA, en la que creo firmemente y de la que espero el salto triunfal sobre ese RUBICÓN que nos ahoga en octavos, siempre antes de empezar a soñar.

CASILLAS
SERGIO RAMOS
PUYOL
AMOREBIETA
CAPDEVILA
XAVI ALONSO
INIESTA
GUTI
DIEGO CAPEL
VILLA
GÚIZA

Supongo que este once levantará muchas ampollas, creará muchas dudas y hasta es posible que resuma muchos deseos. Sea como fuere, es el once que me dictan mis años de radio y deporte. Ahora espero los vuestros. Y ojalá seamos capaces de influir, aunque sólo sea una miajilla, en las ideas finales del que manda en la furia, al menos hasta que lo de Austria y Suiza nos diga lo contrario. Unamos nuestras voces al grito esperanzado de QUEREMOS PASAR DE CUARTOS

Se nota que este pais está de puente. Las calles recuperan cercanía y paseo. Los transeúntes sonríen un poco más que anteayer a estas horas, cuando el desasosiego del trabajo los empujaba a buscar carretera y tiempo con el único objetivo de cambiar el paisaje de sus ventanas y el olor de su monotonía.

Aprovechando que el calendario me pedía éxodo, me escapé a LLEIDA, acepté una invitación de mi amigo JOSEP MARIA MINGUELLA para juguetear con los palos de golf en uno de esos campeonatos creados para conservar la amistad de los amigos de verdad.

Por allí andaba también POLI RINCÓN, la única persona en el mundo capaz de revolucionar una tertulia o poner patas arriba una cena con sus ocurrencias y su expresiva manera de decir lo que siente. Jugamos, o al menos lo intentamos, en el RAIMAT CLUB DE GOLF, con calor leridano y viento traidor, que hizo diabluras con nuestras bolas y nos machacó la tarjeta. Tanto Poli como yo llegamos al final del recorrido con las orejas gachas, los palos caidos y el hándicap temblando de miedo. Pero disfrutamos de esa libertad verde de los campos de golf, de las peripecias nerviosas de 18 hoyos, en los que nunca sabes qué te tendrá reservado el dios de los birdies, los boogies y los rabazos.

Acercarse a Cataluña, aunque sólo sea con el sano objetivo de jugar al golf, es meterte de lleno en el torbellino azulgrana. Todo el mundo tiene la mosca del Barça detrás de la oreja y te piden que les expliques cómo se vive en el foro esa orfandad de títulos y esa especie de descalabro moral y deportivo que amenaza con cargarse un ciclo.

La mayoría de las voces discordantes coinciden en los nombres que capitalizan el desastre. Empezando por el holandés de los rizos perpetuos, al que culpan de sangre débil y autoridad perdida. Luego, RONALDINHO, el auténtico detonante de este salto en el vacío, por su carnet de noches locas y su querencia de gimnasio. También aparece ETOO, otrora santificado en los altares culés por tirios y troyanos, y ahora vilipendiado como el gran predicador de la discordia. Lo de HENRY les parece el canto de un cisne con mucha caradura y poco fruto. En cuanto a DECO, creen que se ha equivocado de garito y ya no es Barcelona su ciudad de la noche. En el capítulo de las despedidas deseadas están THURAM, GUDJONSEN, OLEGUER, EDMILSON, EZQUERRO, GIOVANI y alguno más. Todos ellos saben que la afición culé ya tiene preparados los pañuelos para decirles adiós sin una sola lágrima.

En el capítulo de los que han demostrado con juego, sudor y ganas un respeto reverencial al espíritu de lo culé, están MESSI, INIESTA, XAVI, PUYOL, MILITO, BOJAN, VICTOR, quizás, ABIDAL…Ellos son los único dogmas que mantendrán la fé de la afición en el nuevo catecismo azulgrana.

Capítulo aparte merece la cabeza visible de este nuevo descenso a los infiernos de la nada. JOAN LAPORTA fue el que concitó más improperios en las tertulias improvisadas de nuestro viaje leridano. Le achacaban al presidente mano blanda con las veleidades laborales de la plantilla, poca capacidad de visión al no reconocer que lo de Ronaldinho era la crónica de una crisis anunciada, bolsillo fácil para llenar el club de perdedores, apetencia desmedida de protagonismo político, olvido pertinaz de las promesas electorales y un montón de cosas más. Todos los que hablaban eran y son barcelonistas de toda la vida, de los que sufren cuando se juega sin jugar y se suda sin sudar. Para nosotros, que vivimos de lejos este sentimiento histórico, fue una lección intensa de sinceridad. Hay que ir de cuando en cuando a Cataluña para situar en su lugar de historia la fuerza de una afición que siente todo con más dolor, cuando hay dolor, y con más alegría, cuando hay alegría, que todos esos nombres propios que, a veces, se ponen pantalón corto con demasiadas vergüenzas al aire. Aunque, como decía uno de los muchos agraviados en EL MUNDO DEPORTIVO, los equipos de fútbol son como el pescado, se empiezan a pudrir por la cabeza.

El cambio climático pasea su viento huracanado por las resacas del lunes. En la lista de culpabilidades de este cambio están también los caprichos de una primavera atípica, que rompió en calores cuando las golondrinas empezaban en los balcones sus nidos a colgar y se ha ido metiendo en nieves y tempestades en cuanto abril se ha creído sólo por unos días.

Con fragor de árboles despeinados cerca de mi ventana, echo a andar por el folio y el último gol del domingo todavía tiene olor a San Mamés. La bendición urbi et orbi del Papa canoso en el país de los obispos pecadores comparte mayúsculas con la algarabía blanca en Santander.

Los de SCHUSTER ensayan domingo de Cibeles en la puntera mágica de RAÚL , el que ahora parece hacerlo todo. Los Estados Unidos despiden a un enviado de Dios sin demasiados pañuelos y los falsos galgos perseguidores de la Liga dicen adiós al botín de la regularidad con careta de podencos.

Por delante, con la inercia imbatible del triunfo, un REAL MADRID de morro fino, capaz de conquistar el Sardinero con el sudor de su frente. Esta vez, los supuestos dioses han tenido que bajar a la tierra para luchar de tú a tú con esa legión de honor que ha convertido a MARCELINO en materia de estudio y de deseo. El RACING DE SANTANDER tiene Fuente del Cacho para rato y demostró que hay que contar con Cantabria para la fiesta europea de Mayo.

Y los madridistas, desde CASILLAS a HIGUAÍN, pasando por PEPE, CANNAVARO, SERGIO RAMOS, HEINZE, SNEIJDER y GAGO, con ROBBEN todavía en espera de licenciatura, con ROBINHO haciendo oposiciones a cambio de paisaje, y con RAÚL repitiendo lección magistral de boca a boca en los momentos críticos, se unieron en la tarde del domingo para ofrecerle a su afición otra ración de diosa madrileña.

Mientras MARIANO RAJOY se niega en Elche a bailar el cha-cha-cha de ESPERANZA y en Paraguay es la sotana del obispo LUGO la que revienta urnas y futuro, el fútbol busca su sitio en la pelea de titulares.

La victoria del ZARAGOZA multiplica las trincheras y hace más amplio el frente de guerra. En GETAFE, PAMPLONA, VALLADOLID y VALENCIA sacan los uniformes del armario a toda prisa. LEVANTE y MURCIA ya se apuntan al hermoso, pero inútil consuelo de morir matando. RECREATIVO Y ZARAGOZA agotan municiones y suspiros, en un intento desesperado por romper el frente. Es la trágica belleza de una Liga que aún se cree la mejor del mundo.

Viene de Barcelona un intenso aroma a épica. JOSÉ TOMÁS y EL JULI bajan al ruedo catalán la hegemonía de la fiesta. Para el de Galapagar, la valentía, casi mortal, de la muleta más "natural" del mundo. Para Julián, una oreja de las que entierran dudas. Para los dos, el "no hay billetes" de las grandes tardes y el bramido sentimental de una plaza que quiere seguir siendo monumental para siempre. Ajeno a cuernos, clarines y capotes, el BARÇA cambia polvo por brillo y llega a la penúltima estación el único tren azulgrana que aún busca gloria. La Champions vuelve a hacer sonar sintonía de piel de gallina y pelos como escarpias. El MANCHESTER UNITED es una bestia con cabeza de RONALDO y cuerpo de Inglaterra, la tierra donde el fútbol es el auténtico opio del pueblo. Va a ser un duelo hermoso y brutal.

El miércoles este Barcelona de Liga tonta y de Champions lista será el equipo de todos. Y aunque no le guste demasiado a LAPORTA, esa noche abriremos de par en par una pancarta que diga, en nuestro nombre, "CATALONIA IS SPAIN ".