El cambio climático pasea su viento huracanado por las resacas del lunes. En la lista de culpabilidades de este cambio están también los caprichos de una primavera atípica, que rompió en calores cuando las golondrinas empezaban en los balcones sus nidos a colgar y se ha ido metiendo en nieves y tempestades en cuanto abril se ha creído sólo por unos días.

Con fragor de árboles despeinados cerca de mi ventana, echo a andar por el folio y el último gol del domingo todavía tiene olor a San Mamés. La bendición urbi et orbi del Papa canoso en el país de los obispos pecadores comparte mayúsculas con la algarabía blanca en Santander.

Los de SCHUSTER ensayan domingo de Cibeles en la puntera mágica de RAÚL , el que ahora parece hacerlo todo. Los Estados Unidos despiden a un enviado de Dios sin demasiados pañuelos y los falsos galgos perseguidores de la Liga dicen adiós al botín de la regularidad con careta de podencos.

Por delante, con la inercia imbatible del triunfo, un REAL MADRID de morro fino, capaz de conquistar el Sardinero con el sudor de su frente. Esta vez, los supuestos dioses han tenido que bajar a la tierra para luchar de tú a tú con esa legión de honor que ha convertido a MARCELINO en materia de estudio y de deseo. El RACING DE SANTANDER tiene Fuente del Cacho para rato y demostró que hay que contar con Cantabria para la fiesta europea de Mayo.

Y los madridistas, desde CASILLAS a HIGUAÍN, pasando por PEPE, CANNAVARO, SERGIO RAMOS, HEINZE, SNEIJDER y GAGO, con ROBBEN todavía en espera de licenciatura, con ROBINHO haciendo oposiciones a cambio de paisaje, y con RAÚL repitiendo lección magistral de boca a boca en los momentos críticos, se unieron en la tarde del domingo para ofrecerle a su afición otra ración de diosa madrileña.

Mientras MARIANO RAJOY se niega en Elche a bailar el cha-cha-cha de ESPERANZA y en Paraguay es la sotana del obispo LUGO la que revienta urnas y futuro, el fútbol busca su sitio en la pelea de titulares.

La victoria del ZARAGOZA multiplica las trincheras y hace más amplio el frente de guerra. En GETAFE, PAMPLONA, VALLADOLID y VALENCIA sacan los uniformes del armario a toda prisa. LEVANTE y MURCIA ya se apuntan al hermoso, pero inútil consuelo de morir matando. RECREATIVO Y ZARAGOZA agotan municiones y suspiros, en un intento desesperado por romper el frente. Es la trágica belleza de una Liga que aún se cree la mejor del mundo.

Viene de Barcelona un intenso aroma a épica. JOSÉ TOMÁS y EL JULI bajan al ruedo catalán la hegemonía de la fiesta. Para el de Galapagar, la valentía, casi mortal, de la muleta más "natural" del mundo. Para Julián, una oreja de las que entierran dudas. Para los dos, el "no hay billetes" de las grandes tardes y el bramido sentimental de una plaza que quiere seguir siendo monumental para siempre. Ajeno a cuernos, clarines y capotes, el BARÇA cambia polvo por brillo y llega a la penúltima estación el único tren azulgrana que aún busca gloria. La Champions vuelve a hacer sonar sintonía de piel de gallina y pelos como escarpias. El MANCHESTER UNITED es una bestia con cabeza de RONALDO y cuerpo de Inglaterra, la tierra donde el fútbol es el auténtico opio del pueblo. Va a ser un duelo hermoso y brutal.

El miércoles este Barcelona de Liga tonta y de Champions lista será el equipo de todos. Y aunque no le guste demasiado a LAPORTA, esa noche abriremos de par en par una pancarta que diga, en nuestro nombre, "CATALONIA IS SPAIN ".