Yo

no sé

cómo es

la escalera,

cómo funciona,

cuál es su ámbito.

La voy imaginando

conforme la voy bajando,

su arquitectura es instantánea,

precisa, inmóvil, etérea, franca,

sin rellanos, sin descansillos, sólo

peldaños tras otros peldaños tras otros...

Deshago la escalera humildemente.

No pretendí nunca el infinito

con esta forma escalonada.

Subirla del otro lado

es igual que bajarla,

impacientemente,

con inocencia.

Nunca tuve

del arte

nada 

más

Te vi, Tibet,

tutelado,

tuteado,

puteado,

en mi tele

Telefunken,

trasto antiguo,

Made in China.

Estoy cansada ya de ser yo la que

porque me toca a mí lo que tú no te

pues a pesar de ser tú sólo el que se

tengo mis sentimientos como los de

y sin embargo...

El campo se va a ir y la cosecha,

los árboles antiguos y sus cantos.

El hombre que albergamos nos acecha

y en ti se especializa en sus espantos,

en sus climas terribles, en su olvido

con emisiones tóxicas severas;

la alegría del mundo habrá perdido

cuando no haya verduras de las eras.

Cuando tus nietos busquen arqueológicos

archivos de Internet extravagantes

que muestren a unos seres mitológicos

con una nota al pie: "los elefantes"

y pregunten: "¿abuelo, esto ha existido?",

¿tú seguirás haciéndote el dormido?

Hagamos unos versos que lleven de inocente nada.

Hagámoslos sinceros, sin remilgos ni vanas apariencias,

con mucha ciencia sí, y con paciencia.

Hagámoslos sin prisas, no corriendo.

En este mundo que nos toca y manda,

que nos duele de lejos, si nos duele,

que nos clava sus zarpas si nos caza,

nada es tan verdad como nunca,

nada tan mentira como siempre.

Las reinas de actualidad demandan para sus cabellos de oro,

para sus pieles de seda,

para sus labios frutales,

más dinero que poesía,

más estética (pero de la otra).

El plástico es un imperio de plástico.

Mientras, el hambre me quema por dentro.

No ya hambre de arte, ni siquiera el hambre mía.

El hambre del hombre sin nombre,

el hambre de los otros.

Hambre con dientes y uñas

y panzas y ojeras

y moscas y niños

con hambre de fiera.

¡Qué decir del miedo!

El miedo es un lujo que algunos se permiten

tirándose de un puente,

disfrutando del gore;

para otros el miedo es un infierno,

un mal tan necesario para que el plástico viva

mientras niños y bombas

y más niños armados

en lugar de al peluche se abrazan al fusil.

Señor, han venido a visitarlo

sus amigas las señoritas

Paz

Fe

Lis

Sol

Luz

todas juntas este domingo, por error.

Realmente un contratiempo.

Me he tomado la libertad

de avisar al chapista

para que venga a retirar

el Aston Martin

y después les he enviado

a cada una

una docena de rosas

por las molestias.

  ************

Mira Pepe,

te dejo esta nota

bajo la puerta

pa' cuando llegues.

La Paz

la Fe

la Lis

la Sol

la Luz

se han juntado

a la misma hora

frente a tu puerta.

Te he comprado

un kilo de pintura

para borrar las pintadas

(ya me la pagarás)

y yo de ti revisaría las ruedas de la moto.

PD: por cierto, soy tu portera, no tu ama de llaves.

Pulso, trazo, letra, disciplina.

El idioma de las formas

hace formas del idioma.

Hay leyes inderogables,

la "p" y la "f"

jamás pueden ir juntas

por eso que dicen 

de que hay que entenderse.

Si digo pfaciencia, ¿me entiendes?

Yo no entiendo a los que dicen

paciencia muchas, la mayoría de las veces

porque ellos lo que quieren es decir resignación

y malvisten al concepto con un traje equivocado

y aun así no está bien visto que yo diga pfaciencia

o pfaz aunque me entiendas,

es mejor, al parecer, decir paz a pesar de estar diciendo

control,

muerte,

incluso guerra.

Hay toda la hipfocresía cuando dicen diplomacia,

depfendencia cuando dicen libertad

y mucha mucha pfampflina cuando

se les ocurre algo como ser políticamente correcto

¿correckto?

Hoy no pienso repfrimirme, me entiendas o no me entiendas,

hoy pfretendo que si pfuedes

te unas a mi pfrotesta

apflickando a las pfalabras

tu pfropfia forma seckreta

pfero con un requisito:

pfalabra=palabra

palabra=palabra.

Algunas veces algunos

nos conformamos con la sonrisa

y la alegría ligera de los otros,

esa felicidad contagiosa que se emana

de los ojos risueños de los niños

¿para qué pedir más?,

pero los más ¿se conforman con el regocijo,

con el gozo callado de la dicha cercana?

Qué pregunta inútil.

Esperaba acaso una respuesta amable

de mí misma, una mentira grata

con la que poder pasar la tarde del domingo.

Gerardo Diego

decía que decía

o que cantaba Arolas:

"Se más feliz que yo".

Tal como están las cosas

me temo

que no estoy para hacer coros.

Los hay que son felices si sólo se comparan:

soy más feliz que tú.

Un nuevo planeta a veinte años luz

allá por la séptima constelación

nos está esperando. Hay mucha inquietud

en los integrantes de la comisión.

La primera misión, dentro de unos años,

llevará a un alcalde, dos o tres ediles,

a uno de urbanismo, a otro de transportes,

tres monos, un perro, dos guardias civiles,

seis cañas de lomo, dos o tres paletas,

unas estampitas del santo de Padua,

un buen arquitecto experto en glorietas,

diez cajas de vino, veinte de cerveza,

no faltará el puro, la copa, la siesta,

habrá un tesorero que portará un cofre

repleto de espejos y alhajas de pega

por si encuentran algo parecido al hombre,

habrá boticario, galeno, enfermera

y un señor de negro de parte del clero;

faltaría la cabra.

¡Que se agarren fuerte!: llevamos a España.

Yo me equivoco mucho y más bien siempre,

me vivo equivocando, francamente,

no me importa admitirlo (¿hay orgullo 

que sea superior al propio ego?).

He aprendido a vivir equivocándome

y a pesar del error y del descuido

parece ser que acierto y me desdigo

con la equivocación: si dije Diego,

¿quién puede asegurar que no fue un digo

que no haya sido errado mucho antes?,

y si acierto, ¿será acaso un trapiés?

No me preocupa, no temo equivocarme.

Hago mi selección por el camino,

me equivoco, lo digo y así sigo.