Los reyes de la retroexcavadora

tienen mansiones de cinco estrellas

en montes de hormigón.

Los reyes de la grúa

tienen piscinas olímpicas pegadas al mar.

Los reyes imobiliarios

tienen perros cancerberos y acompañantes sintéticas

envueltas en paquetitos de seda,

sus portadas en la Forbes

y las llaves

                       (de todas las viviendas)

                                                                   del cielo.

Es una pena que no te des cuenta de nada.

Cuando todo es fugaz como un destello,

tú te empeñas en atraparlo

y guardarlo dentro de un cofre o botellita de remedio.

Tienes alma de cántaro, corazón de alcornoque...

y la manía del entomólogo maniático:

Todo lo quieres pinchar con un clavito

en tu album de vivencias

para de viejo contar

la vida que no viviste, obstinado en capturarla,

y la que no vivirás

en tu empeño de turista japonés.

Las cosas son como son

                              y nos dejamos

no movemos ni una uña

                             y nos dejamos

dicen: "los que saben, saben"

                            y nos dejamos

los que no lloran que mamen

                            y nos dejamos

nos ponen en la frontera

                           y nos dejamos

nos eligen los colores

                          y nos dejamos

nos colocan los arneses

                          y nos dejamos

nos encuentran las cosquillas

                         y nos dejamos

tienen patente de corso

                         y nos dejamos

mienten hasta cuando callan

                         y nos dejamos

saben lo que nos conviene

                        y nos dejamos

maldecimos, nos quejamos

                         y nos dejamos

visten pieles de cordero

                        y nos dejamos

bienaventurado el manso

                       y nos dejamos

a la cama calentitos

                      y nos dejamos

ave maría purísima

                     y nos dejamos

nos manejan el cotarro

                      y nos dejamos

al pan, pan y al vino, vino

                      y nos dejamos

zapatero a tus zapatos

                      y nos dejamos

¡qué sabrán ustedes de esto!

                       y nos dejamos

nos protegen de nosotros

                       y nos dejamos

estados de bien estar

                       y nos dejamos

a pagar en treinta años

                       y nos dejamos

globalizan los mercados

                       y nos dejamos

mercadean en los templos

                      y nos dejamos

tanto tienes, tanto vales

                     y nos dejamos

se deshacen en elogios

                     y nos dejamos

tienen masters en conflictos

                     y nos dejamos

son psicólogos de haciendas

                     y nos dejamos

te dejan ser lo que quieren

                     y nos dejamos

permiten que nos dejemos

                   y por eso nos dejamos.

El niño tiene piojos y se rasca la cabeza

con pereza.

Tiene aprendido lo de la convivencia del bichito y el cuero cabelludo

desde hace rato.

Las moscas se lo comen vivo. Llagas y costras en las orejas,

entre las cejas.

El niño tiene hambre pero ya no lo sabe,

se ha olvidado de sí, ya no se queja,

sólo te mira con unos ojos que brillan más que cien linternas

y tú no sabes dónde meterte 

de la vergüenza

y lo solucionas pasando la página

y poniendo tu atención en las últimas tendencias en peluquería.

Ensayo triunfal de la niña novia,

hoy se come a Dios con sus cuatro letras,

hoy lava pecados y culpas ajenas.

Mayo está de fiesta.

Te vi, Tibet,

tutelado,

tuteado,

puteado,

en mi tele

Telefunken,

trasto antiguo,

Made in China.

El campo se va a ir y la cosecha,

los árboles antiguos y sus cantos.

El hombre que albergamos nos acecha

y en ti se especializa en sus espantos,

en sus climas terribles, en su olvido

con emisiones tóxicas severas;

la alegría del mundo habrá perdido

cuando no haya verduras de las eras.

Cuando tus nietos busquen arqueológicos

archivos de Internet extravagantes

que muestren a unos seres mitológicos

con una nota al pie: "los elefantes"

y pregunten: "¿abuelo, esto ha existido?",

¿tú seguirás haciéndote el dormido?

Hagamos unos versos que lleven de inocente nada.

Hagámoslos sinceros, sin remilgos ni vanas apariencias,

con mucha ciencia sí, y con paciencia.

Hagámoslos sin prisas, no corriendo.

En este mundo que nos toca y manda,

que nos duele de lejos, si nos duele,

que nos clava sus zarpas si nos caza,

nada es tan verdad como nunca,

nada tan mentira como siempre.

Las reinas de actualidad demandan para sus cabellos de oro,

para sus pieles de seda,

para sus labios frutales,

más dinero que poesía,

más estética (pero de la otra).

El plástico es un imperio de plástico.

Mientras, el hambre me quema por dentro.

No ya hambre de arte, ni siquiera el hambre mía.

El hambre del hombre sin nombre,

el hambre de los otros.

Hambre con dientes y uñas

y panzas y ojeras

y moscas y niños

con hambre de fiera.

¡Qué decir del miedo!

El miedo es un lujo que algunos se permiten

tirándose de un puente,

disfrutando del gore;

para otros el miedo es un infierno,

un mal tan necesario para que el plástico viva

mientras niños y bombas

y más niños armados

en lugar de al peluche se abrazan al fusil.