Hagamos unos versos que lleven de inocente nada.

Hagámoslos sinceros, sin remilgos ni vanas apariencias,

con mucha ciencia sí, y con paciencia.

Hagámoslos sin prisas, no corriendo.

En este mundo que nos toca y manda,

que nos duele de lejos, si nos duele,

que nos clava sus zarpas si nos caza,

nada es tan verdad como nunca,

nada tan mentira como siempre.

Las reinas de actualidad demandan para sus cabellos de oro,

para sus pieles de seda,

para sus labios frutales,

más dinero que poesía,

más estética (pero de la otra).

El plástico es un imperio de plástico.

Mientras, el hambre me quema por dentro.

No ya hambre de arte, ni siquiera el hambre mía.

El hambre del hombre sin nombre,

el hambre de los otros.

Hambre con dientes y uñas

y panzas y ojeras

y moscas y niños

con hambre de fiera.

¡Qué decir del miedo!

El miedo es un lujo que algunos se permiten

tirándose de un puente,

disfrutando del gore;

para otros el miedo es un infierno,

un mal tan necesario para que el plástico viva

mientras niños y bombas

y más niños armados

en lugar de al peluche se abrazan al fusil.

Cada día una nueva aventura,

un terror sin aliento.

El reportero

ve partir a los niños a la guerra.

Una bala le roza,

el mutilado le tiende una mano

y se avergüenza.

Un intérprete aguarda en una moto,

todo se compra,

medias de seda, café, chocolate suenan a tópico,

¿qué tal antibióticos, morfina, algo de valium?

La embajada está siendo evacuada.

Aun hay tiempo,

"¿para quién?", se pregunta

y se responde, "me quedo".

La violaciones se cumplen

a rajatabla,

la cámara de fotos no descansa,

es como un ojo ciego

sin sentimientos.

Hay escasez de derechos

humanos a mansalva.

La guerra es el negocio del guerrero.

Sube la oferta, sube la demanda

de noticias al borde del delirio.

El telediario se convierte en una película de miedo.