danza del hada de los confites 

Las bailarinas,

nino ni no ni no ninoní...

(pónganle música de Piotr Ilich)

pululan más que bailan

por la escena,

mariposas en tutú

y zapatillas

como hadas de papel,

leves instantes

en que vuelvo a creer que

Campanilla

salió de un cuadro de Degas

y de puntillas

se fugó a Neverland

de la mano de James Barrie.

A veces me parece que me quedo sin palabras,

entonces recurro al periódico

para ver cómo está el mundo

y se me amontonan en la boca

en una rebelión o una revuelta.

Quieren salir impulsadas por una fuerza

invisible y vigorosa y dejarme allí

tirada como un trapo. Las contengo,

las sujeto entre los dientes con firmeza,

las aprieto entre los labios vagamente

con la intención de empujarlas hacia la pluma,

el teclado o la memoria. Es en vano,

ellas no entienden,

son flores independientes,

son peces resbaladizos,

que huyen por mis comisuras con un gruñido.

Cuando todo está en silencio en el café

se me escucha:

¡Coño, Hostias, Joder!

Bebe de todas las fuentes,

de todas las aguas,

bebe hasta saciar la sed del mundo,

las ganas,

y después ve a orinar los excesos,

los filtros hay que usarlos

sin complejos.