Algunas veces algunos

nos conformamos con la sonrisa

y la alegría ligera de los otros,

esa felicidad contagiosa que se emana

de los ojos risueños de los niños

¿para qué pedir más?,

pero los más ¿se conforman con el regocijo,

con el gozo callado de la dicha cercana?

Qué pregunta inútil.

Esperaba acaso una respuesta amable

de mí misma, una mentira grata

con la que poder pasar la tarde del domingo.

Gerardo Diego

decía que decía

o que cantaba Arolas:

"Se más feliz que yo".

Tal como están las cosas

me temo

que no estoy para hacer coros.

Los hay que son felices si sólo se comparan:

soy más feliz que tú.

Hay que aspirar la casa

y después

fregar el suelo

lavar los platos

tender la ropa

hacer las camas

pelar los ajos

poner en remojo los garbanzos

zurcir tomates

planchar camisas

hacer los baños

quitar el polvo

pulir la plata

encerar los muebles

sacar al perro

hacer la compra

ir al colegio a por Juanito

para poder escuchar

de quien más y de quien menos:

"esta no trabaja,

la mantiene su marido". 

Hace viento en la calle.

La ropa tiembla

colgada por los pelos a la cuerda

del tendedero endeble.

Ya está seca y parece pedir

a voz en grito

que la arranquen del suplicio

de las pinzas de madera.

Pero yo, verduga sorda,

no lo he previsto

esta mañana en mi agenda

de tareas ineludibles.

Las toallas no van a perdonar

tamaño olvido. 

Me van a hacer pagar lo que he sembrado

a fuerza de dejarme sin pellejo

y aún suponiéndolo sigo

mirando hacia otro lado, tan ufana,

pensando que ya a nadie debo nada

(si acaso algo me debe está en la cuenta).

La cuerda está tirante,

la ropa seca,

como África, apenas a dos pasos:

apliquen la receta.