POEMAS REUNIDOS GEYPER
blog misceláneo de poesía
COMO EL AGUA
ESCENAS OLVIDADAS
NIGHTHAWKS
Congelada en el tiempo la esquina
ALQUIMIA
de la literatura y sus reversos
para que el mundo entienda y yo me explique.
Los cuatro estados físicos del arte
CORTANDO EL ROLLO
de la cama revuelta a la mañana, se eleva entre las sábanas redondo el talón, la dureza aún lejana. Juega el niño con su pie. La desgana aun no es dueña de él ni sabe cómo se puede uno aburrir, aun es temprana la presencia del mundo. Hay un aplomo en el juego infantil, un policromo saber simbolizado en lo presente, ya sea canica, peonza, piedra, cromo, el niño juega en serio ardientemente. Risa en lo alto, la madre escucha un ruido, arropa al niño, el juego ha concluido.
SPENSERIANO
Los días del soneto ya han pasado
y yo sigo en mis trece sin motivo
sacando un serventesio figurado
de donde mi mal gusto está cautivo.
Herre que herre con el soneto vivo,
cabezota infeliz, sin hacer caso,
haciendo estragos: acoso y derribo
allí donde el encanto es algo escaso.
Ya termino otra estrofa y por si acaso
la dejo por escrito, no se pierda,
que alguien pueda decir, llegado el caso:
"Lo que leí fue una reverend...
La cabezonería dio su fruto,
comienzo otro soneto en un minuto.
CAMBIO CLIMÁTICO
El campo se va a ir y la cosecha,
los árboles antiguos y sus cantos.
El hombre que albergamos nos acecha
y en ti se especializa en sus espantos,
en sus climas terribles, en su olvido
con emisiones tóxicas severas;
la alegría del mundo habrá perdido
cuando no haya verduras de las eras.
Cuando tus nietos busquen arqueológicos
archivos de Internet extravagantes
que muestren a unos seres mitológicos
con una nota al pie: "los elefantes"
y pregunten: "¿abuelo, esto ha existido?",
¿tú seguirás haciéndote el dormido?
ERRARE HUMANUM EST
Yo me equivoco mucho y más bien siempre,
me vivo equivocando, francamente,
no me importa admitirlo (¿hay orgullo
que sea superior al propio ego?).
He aprendido a vivir equivocándome
y a pesar del error y del descuido
parece ser que acierto y me desdigo
con la equivocación: si dije Diego,
¿quién puede asegurar que no fue un digo
que no haya sido errado mucho antes?,
y si acierto, ¿será acaso un trapiés?
No me preocupa, no temo equivocarme.
Hago mi selección por el camino,
me equivoco, lo digo y así sigo.
SONETO CON APÉNDICE
¿Dónde se van los años? ¿Qué es el tiempo? ¿En qué almacén permanece lo vivido? Mi ubi sunt particular es un lamento, no intentaba camuflarlo. Me confieso
ignorante en estas tierras de lo etéreo, una víctima sutil de lo que olvido, un sucederme del momento en el momento, incapaz de entender este hormiguero
de días y fechas y minutos negros como hormigas negras y un lejano viento del recuerdo. ¿Dónde fue lo que ayer fue?
La realidad de la ilusión y los espejos se ha ido a colar ¿por qué agujero? Yo fui, tú fuiste, él fue, él se fue, el tiempo.
CALIGRAFÍA
Cataratas de hormigas, caracteres,
letras precipitando sus siluetas,
retorcidas por las crespas recetas
de los cuadernillos Rubio. Deberes
de calígrafos maestros exegetas
para domar tu pulso y lo que eres:
"Allá donde fueres haz lo que vieres".
Dios no alejó de mí a tales estetas.
Los palotes, las letras capitales,
el borrón de la goma y cuenta nueva,
la copia de oraciones magistrales.
Los renglones fatales que en la infancia
nos esconden el alma en una cueva
y el trazo de intuición en la ignorancia.
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