Ya sè.

Ya sè que nunca acierto

cuando se trata de interpretar la vida.

A penas traduzco la existencia del hombre,

la simple razòn, del ser o no ser;

¿como podrìa entender

que los àngeles muertos

jamàs resucitan?

De què manera

puedo traducir las entrañas universales,

reducidas a vida o muerte.

Donde encontrar el polvo de los siglos,

que permita interpretar

las puntas encendidas de las estrellas

que duermen con la incertidumbre

del cosmos.

Como guardar silencio

ante el frio... recordar la carencia de ojos

en las agujas de hielo

atravesando la vida diaria,

traspasando el hambre con su afilada punta acuosa.

Que formas componer

para los cuerpos de los hombres

por venir,

que hacer con el barro avergonzado

de los que ya marcharon.

¿Que puedo construir con el silencio intermedio

de unos y de otros,

si nacì torpe y egoista... como un viento

de plomo.