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dejar los Informativos. Cambio de canal

2008-10-17T16:36:18+02:00

Sí, también se puede uno cambiar de canal cuando la cara del informativo cambia, la quitan o lo abandona y el sutituto se muta, es torpe, un incordio, no cuenta, lee, le falta carisma. De las de mayor carisma que recuerdo en la tele contemporánea fue Angels Barceló, menudo animal televisivo, menudo hábito tenía al contar y subrayar las tragedias del mundo, munudo rostro cualificado para dotar de seriedad cualquier cosa que dijera. Pero no pudo, y se fue; ahora hace radio recomendable en la Ser y un poco el tonto en Cuatro. Han sido muchos los que se sintieron atraídos por la larga alfombra del magacine: por aumentar su presencia en plano, por convertirse en lideres de franjas o permitirse al menos el delirio de sonreir y ser "ellos mismos" ante las cámaras. Así se fue Hermida antaño; más tarde lo hizo un convincente Juan Ramón Lucas que abandonó Antena 3 para terminar hablando de Isabel Pantoja y la Obregón en las fracasadas mañanas de Antena 3; Lo hizo también Susana Griso, para desayunar incómoda ante una corte de contertulios; más hecha al gozo de la revista en esta nueva temporada, pero todavía sin recibir premio de la audiencia. Valentín hizo un intento, al abandonar su informativo, de convertirse en contertulio de programas mañaneros. Y qué decir del sabio Urdaci, el profesional más visto en su momento, más creíble, a pesar de las farsas, reconvertido en concursante de baile, en humorista o contertulio rosa. Hoy amabilizado gracias a la gracia que le han conseguido sustraer, pero que también echará de menos sus tiempos Te De. Se ariesgaron o ¿se hartaron?. La mayoría se equivocó. Ahora le toca decidir a otra niña mona que, no nos engañemos, lo cuenta todo o casi todo muy bien los fines de semana en Tele 5. Carme Chaparro está tentada: le ofrecen en Antena 3 una plaza casi fija y la apuesta de convertirse en la cara de las tardes de lacadena. Que sopese, menudo riesgo: una productora casi novel en esas tareas magazineras (sólo ha estrenado uno que no supera el 7 en Cuatro con Campoy), y una cadena con sucesivos fracasos en dicho turno o franja, temporada tras temporada. tras el abandono de Ana Rosa, que sigue sin levantar cabeza, y ya muchos hablan de última temporada del programa de Belén Esteban. A esto añadir la poca paciencia en los experimentos televisivos en dicho canal y las dificultades de resptetar el cambio de rol y la invasión de una "enemiga" a un canal con territorio champion. Que lo sopese, porqwue menudo marrón. El salto inverso en su actual cadena lo ha hecho Teresa Campos, munda profesional, seguida antaño, y ha sido salto mortal. Tras decir que es lo único que le faltaba hacer y que en cualquier país contratarían a una señora de su categoría y madurez profesional para ponerse al frente de un informativo, le han concedido el deseo para que le explote en sus propias manos. El mal estado de sus cosas se percibe incluso en su videoblog, que no tiene desperdicio. Pues eso Chaparro, a no ser que no te asegure nada Piqueras, que ya ha hecho gran limpia de las caras heredadas, piensate mucho los inconvenientes del cambio. En todo caso, ya sabes que una pequeña depresión, se cura siempre abordo de unos buenos zapatos

Destellos.

2008-08-18T20:20:29+02:00

La pantalla del televisor iluminaba tenuemente la estancia con fugaces parpadeos, mostrando un retrato que trazaba con meridiana claridad el perfil del hombre que, abandonado en el sofá, la observaba. La barba de una semana tenía rodales blancuzcos en el mentón, bajo los labios. Por encima de las orejas, un enmarañado pelo, grisáceo y largo, contrastaba con la calva que avanzaba rápidamente hacia la nuca. Gotas de sudor corrían por las sienes y los carrillos, para desembocar en un cuello sucio que cuando se estiraba dejaba ver los ribetes negruzcos de la suciedad sobre los pliegues de la piel. Los ojos, salpicados de venas rojizas, tenían esa acuosidad extraña del bebedor común y la vista extraviada parecía clavarse en el receptor (que en esos momentos mostraba a tres sonrientes tenistas abrazados aupados a lo más alto de un podio, mostrando orgullosos sus metales a las cámaras) y atravesarlo, mirando fijamente un punto difuso de imposible localización al otro lado.

Encima de la mesa auxiliar, junto a varios vasos con restos de alcohol, ceniceros a rebosar y sobras de comida de varias cenas, reposaba un sobre sin abrir con el membrete de un bufete de abogados que le era de sobra conocido. El hombre lo tomó en sus manos y lo inspeccionó una vez más. Con aire distraído despegó un trozo de queso de la pizza de antesdeayer, fundido sobre el papel. La ventana de plástico transparente dejaba ver algo del interior y, ahuecando el contenido, podía ver que era la demanda de divorcio de su querida esposa infiel. Dejó la carta, adornada con una nueva mancha de mostaza, en la mesa. Pensaba que su vida, que tan radicalmente había cambiado en unos pocos meses, seguía teniendo un sentido. Que atravesaba una mala racha, pero que no había nada irreversible en la situación. Que aún seguía casado con la mujer que tanto amaba, a pesar de que la odiaba profundamente por engañarlo con aquel tipejo esmirriado y engreído. Y sobre todo, creía que el punto de no retorno, la certificación de su fracaso como marido y como padre, la revelación total de la evidencia del desastre, pasaba por abrir aquel maldito trozo de papel que amarilleaba por los bordes a fuerza de sobarlo con sus dedos teñidos de nicotina. Se arrebujó el cojín sobre el pecho desnudo, a pesar de que el calor era asfixiante, buscando algo de consuelo, intentando recordar como era estrechar entre sus brazos algo que no fuera materia inerte. Las lágrimas rodaron por sus mejillas y entraron, sucias de sudor y mugre por la comisura de sus labios, recordándole a su paladar, raído por el alcohol, el sabor salobre del agua de mar. A través del llanto, parecía mirar al otro lado de un cristal esmerilado, así que palpó y encontró el paquete de tabaco medio vacío y encendió un cigarrillo más. El humo pasó por su garganta asemejándose a una bola de espinas, como si su volatilidad se hubiese convertido de repente en la consistencia de un ovillo de alambre de púas. Estaba ardiendo. En sus sienes martilleaba el latido de su corazón, le dolía terriblemente el pecho y la espalda. Aquel hombre estaba hundido. Quizás era él mismo el artífice de su aflicción. Quizás las circunstancias habían hecho de él un fracasado. Se levantó fatigosamente trastabillando los pies con las patas de la silla que le servía de mesa para comer y se dirigió a la habitación para dormir la incipiente borrachera diaria. A medio pasillo se percató de que la televisión continuaba encendida, iluminando y oscureciendo caprichosamente los objetos del salón, pero no volvió a apagarla, ¡que diablos!, ¡a tomar por culo todo! Se dejó caer como un fardo sobre el edredón que apestaba a vómito y a sudor agrio y quedo preso en un sueño inquieto y burlón que, incluso adormilado, acrecentaba más aún su pesar.

Cuando despertó creyendo tener una aguja de hacer punto atravesándole la cabeza de oreja a oreja, pensó que todo había sido una pesadilla (como nos ha pasado a todos en alguna ocasión), pero el machacante runrún de la musiquilla de los anuncios y el resplandor fosforescente sobre las paredes del pasillo, lo devolvieron a la realidad.

Todo continuaba igual, y su “catódica majestad” seguía encendida.

Tengo un coñazo para usted

2008-06-30T17:57:37+02:00

Tenía cierto morbo la presencia de LUIS ARAGONÉS ocupando en la Primera de televisión un lugar de privilegio y de élite hasta ahora reservado a los polìticos. Me apetecía comprobar el nivel de aguante del seleccionador ante un público distinto del que habitualmente le saca de sus sabias casillas en las ruedas de prensa. Quería calibrar también la capacidad de un público variopinto, elegido con criterios aparentemente fiables y un poco al margen de las guerrillas soterradas del fútbol. El programa se puso en marcha con una candidez inesperada, las preguntas eran temerosas, vacilantes, con poca chicha, como si los preguntadores actuasen con ciertas dosis de respeto excesivo al personaje o quizás pensando que podía aparecer en la respuesta el amigo cascarrabias del sexador de pollos. En lugar del Luís hosco, malhumorado, graciosillo de barrio, irrespetuoso y vacilón, nos encontramos con un santo varón, de canas limpias y cuidadas, casi con sonrisa permanente, con aspecto de haber salido directamente de la ducha al plató y con cierta sensación de estar un poco al margen de cualquier polémica. Hasta me pareció que habían desaparecido de su rostro -misteriosamente- esas arrugas profundas que marcan, casi a partes iguales, los años y los asuntos. Sólo al final, cuando ya media España cambiaba minutos por bostezos, aparecieron esas preguntas con pólvora que nos devolvieron, por un instante, al Luís de los días grandes. Hasta hubo momentos en que soñamos con vivir un programa de televisión de los que rompen audiencias y te mantienen en el sillón con el pis colgando. Desgraciadamente, sólo fueron atisbos. Se notaba que el seleccionador había llegado a la tele con el freno de labios puesto, con la lección bien aprendida para que no le quemasen las naves antes de la batalla de Junio y preocupado únicamente por demostrarle a la España del prime- time que él nunca llamó negro de mierda a Henry, que no tiene el culo pelao de tanto fútbol, que las peinetas se las inventaron sus desalmados enemigos, que lo de irse nunca lo dijo de verdad, que lo de Raúl es por motivos simplemente futbolísticos... De ése Luís no supimos nada en casi dos horas de calzones puestos y marcha atrás. Puede que ésa sea la mejor manera de poner en marcha el grito nacional de apoyo a la roja. El hecho de ver al jefe de la furia como un abuelete dulzón y permisivo podría ser la consigna elegida para que no vengan los nubarrones antes de tiempo. Si es así, el programa cumplió su función de analgésico. Claro que yo hubiera preferido un partido de verdad, una lucha a muerte verbal en la que estuviesen prohibidas las lisonjas y el compadreo. Un espectáculo con carnaza, que le mostrase a millones de personas que no son periodistas y no tienen oportunidad de sentarse frente a frente con un sabio, cómo se las gasta el de Hortaleza cuando el circo va en serio y los leones son leones. Esto de hablar y de callar, con una cámara de televisión amplificando los miedos y los silencios, no es fácil, es una cuestión de valentía, de cordura, de sinceridad... y de ingenio. Y, como dijo JEAN DE LA BRUYERE: "Una de las señales de pérdida de ingenio es estar siempre contando alguna cosa".