Un corte en el dedo con una hoja de papel

__la novela que se niega a dejar de crecer. (actualización: sábados)

08 Jun 2008

Escrito por: daniel-jandula-martin el 08 Jun 2008 - URL Permanente

14. El poema del albañil

[Sábado / exterior / madrugada]

Desperté a la 01h05. Ya era sábado, aunque no del todo para mí. Maud estaba en las profundidades de uno de sus sueños. Me levanté para ir al baño. Falsa alarma. Me apoyé en la ventana del dormitorio y escruté la estructura metálica del edificio que por entonces estaban construyendo en el solar contiguo a nuestro bloque. Todo estaba tranquilo: los ladrillos, los cascos, los guantes solitarios y el yeso resplandecía con el color especial de la noche. Como otras veces, me apeteció de pronto salir a dar una vuelta. Guiado por un impulso inaudito, le dejé una nota a Maud para que no se preocupara por si se levantaba y no me encontraba allí, me encaramé a la ventana, estiré el brazo hasta sujetarme a una barra, y me balanceé un par de veces hasta caer sobre la plataforma donde a diario los albañiles hacían mezcla, levantaban muros, picaban paredes y piropeaban a Maud a media tarde al salir de casa. Sentí algo de vértigo al asomarme y ver los bloques de ladrillo e hierro a veinte metros de altura. Mi dedo gordo tropezó con unos cuantos ladrillos y me quejé con ese típico silbido hacia dentro que solemos emitir cuando nos damos un golpe no muy fuerte, pero sí tan fastidioso como ese corte en el dedo que describía antes. Por cierto, que en ese instante del golpe, todo lo que podía provocar dolor se manifestó a la vez: me dolió la herida bajo la tirita, me punzaba la cabeza, y me latía el dedo gordo.

Apoyé el culo sobre una pila de ladrillos que cedió a mi peso, provocando un considerable estruendo. Un gato maulló en la lejanía. Pedí silencio a los ladrillos y agarré uno de los que se rompieron al caer. Agudicé el oído todo lo posible, por si acaso alguien de seguridad aparecía. Nada. Me situé bajo un foco que daba algo de luz. El borde del ladrillo contenía unas letras que en principio no decían nada. Cuando lo giré y presté más atención, vi que se trataba de un poema. Decía así:

Tu corazón de piedra,
tu corazón aislado,

se dispersa en mis trazos

como patas de hormiga,
que tratan de desafiarte.
Buscando tu corazón
de hiedra
y de

Busqué el resto del ladrillo, pero no lo encontré por ninguna parte. Quería saber cómo terminaba. La poesía es una competición donde gana el que mejor sabe darle la vuelta a un corazón. Hallé otros poemas similares, y recordé que días atrás pude ver a un albañil escribiendo, como ausente, sobre un ladrillo, y luego lo dejaba en una pila. Esa misma que acababa de derrumbar. Opté por tomar la pieza y bajar de allí por la escalinata adosada a la grúa.

2 comentarios

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Vender Piso

Vender Piso dijo

Muy bueno, como siempre, la verdad es que quien lo lea y sea albañil se sentira bastante respaldado!

Un saludo

09 Junio 2008, 00:15

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Un corte en el dedo con una hoja de papel
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"Hay una literatura para cuando estás aburrido. Abunda. Hay una literatura para cuando estás calmado. Ésta es la mejor, creo yo. También hay una literatura para cuando estás triste Y hay una literatura para cuando estás alegre. Hay una literatura para cuando estás ávido de conocimiento. Y hay una literatura para cuando estás desesperado." (Los detectives salvajes, Roberto Bolaño)

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