El mundo gira en perpetuo movimiento. ¿Qué haré yo, que me gusta este momento?

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Pobre eres aunque compres cuanto desees. No están en venta ni se regalan (aunque hay quien lo piensa) las prendas de l´alma.

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¿Qué nombre les pondrías a las palabras que habitan l´alma? ... ¿Poesía?

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Una línea es el mar, horizontal, verde, azul, inmensa... hasta otro mar; pero con su abismo, y en vertical.

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De que mi voz no te cante te quejas, buen compañero; si sueño es toda la vida, mi vida no toda es verso.

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El sol es templado; la tarde, más larga. Soy feliz esta tarde que no pasa nada.

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Las personas no cambiamos nuestra manera de ser, acaso disimulamos si hay de por medio un querer.

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Un sol en lo alto. Un pájaro en un árbol. Otro sol en el regazo. ¿Por qué suena triste mi canto?

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El tiempo es un ruin bicho que se nos mete muy adentro. Al principio, como un niño, parece que avanza lento; luego, en mitad del camino, empieza a soltar veneno, y cuando quiera el destino, nos comerá por completo.

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([...] "la pobreza santa, agradecida y segura", Francisco de Quevedo, La cuna y la sepultura) La pobreza, si no es santa, por ahí le andará, que rico y bueno -Iesus dixit- es aguja en un pajar.

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Muchos te llaman, con un eufemismo, maltratador; yo te espeto tu nombre, maldito cabrón.

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Dices que has amado muchas veces. No te envidio. Muchas veces mucho amor -no te equivoques- es más dolor.

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Un cielo limpio quiero, un azul que nunca vi, un color que llevo dentro pero no dejo salir.

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¿Qué lenguaje secreto hablará la corriente, para que este pequeño corra tanto a las fuentes?

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Un espíritu solitario no encuentra su camino. ¿Quién nos pone en esta vida sin brújula del destino?

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LIBERTAD

Deja crecer la hierba alta, que la corta está castrada. No es naturaleza, si amaestrada; ni libertad, si cercenada.

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Sueño con campos dorados, radiantes y nuevos. Sueño con un sol que me quite el frío de los huesos. Sueño sueños.

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¿Por qué, en tu comodidad, dices que nada te sobra; si a un niño, para ser feliz, le basta con una pelota?

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No busques más princesas en los cuentos del ayer. No es importante ser reina, sino saber ser mujer.

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La receta de un filósofo para ser sabio de viejo: leer mucho, comer poco y no tomarse muy en serio.

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No es frío ni calor, sólo bruma que por doquier veo yo.

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Aunque parezca mentira, he comprobado que es cierto: ¡cuánta gente hay dormida y con los ojos abiertos!

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Yo me iré y se quedarán mi casa, mis libros, mi plata. Yo me iré y ya todo será nada.

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Fui, sin opción de escoger. Soy, sin gran voluntad de ello. Aun queriéndolo, ¿seré?

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Una ola va... y otra viene. Mi alma, indolente, se columpia y asciende.

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